Всю жизнь я наблюдаю удивительную вещь: как важно в любви классово-культурное единство, и как разрушительны классово-культурные различия.
Казалось бы, что за чушь.
Умные, остроумные, обаятельные и привлекательные, удивительно милые - всегда и везде должны отличаться от глупых, вульгарных, тоскливых, раздражающих и неприятных.
Ничего подобного.
Те же самые вещи, что в случае с людьми чужими вызовут скуку, разочарование, не пойдут, не поедут, не полетят, будут ломаться на каждом шагу, - в случае с людьми своими всегда работают, всегда бывают поняты с полуслова, и все поедет, и все полетит.
Помню, была у меня когда-то недолгая подружка из, кажется, МГИМО, - и, Боже, с каким мучением в голосе она спрашивала меня: почему же я не ношу часов. Котлов таких, знаете, подтверждающих то, что ими положено подтверждать
Где же мои часы.
Нет часов.
Да и подтверждать ими было нечего, честно говоря.
И в то же время - она по-своему была так прекрасна.
Но часов не было, и любви не было, ну а что было - то быстро прошло. Не поехало, не полетело.
А вот встретишь, с другой стороны, культурную, извините за выражение, женщину, - и ведь никогда она не спросит тебя: а где твои часы?
Им это почему-то неинтересно.
Так в чем тут мораль?
Мораль вроде бы в том, что любить надо тех, с кем у вас по вопросу часов имеется полное понимание - и будет вам правильное, классово-культурное счастье.
Но счастье не хочет быть правильным. Не хочет соотносить себя с часами.
И ему, счастью, уши бы не помешало за это надрать.